𝗗𝗘𝗦𝗔𝗙𝗜𝗔𝗡𝗗𝗢 𝗘𝗟 𝗜𝗡𝗗𝗜𝗩𝗜𝗗𝗨𝗔𝗟𝗜𝗦𝗠𝗢 𝗬 𝗘𝗟 𝗖𝗢𝗡𝗦𝗨𝗠𝗜𝗦𝗠𝗢: 𝗟𝗔 𝗥𝗘𝗟𝗘𝗩𝗔𝗡𝗖𝗜𝗔 𝗗𝗘 𝗠𝗔𝗥Í𝗔 𝗭𝗔𝗠𝗕𝗥𝗔𝗡𝗢 𝗬 𝗦𝗨 𝗥𝗔𝗭Ó𝗡 𝗣𝗢É𝗧𝗜𝗖𝗔

𝗗𝗘𝗦𝗔𝗙𝗜𝗔𝗡𝗗𝗢 𝗘𝗟 𝗜𝗡𝗗𝗜𝗩𝗜𝗗𝗨𝗔𝗟𝗜𝗦𝗠𝗢 𝗬 𝗘𝗟 𝗖𝗢𝗡𝗦𝗨𝗠𝗜𝗦𝗠𝗢: 𝗟𝗔 𝗥𝗘𝗟𝗘𝗩𝗔𝗡𝗖𝗜𝗔 𝗗𝗘 𝗠𝗔𝗥Í𝗔 𝗭𝗔𝗠𝗕𝗥𝗔𝗡𝗢 𝗬 𝗦𝗨 𝗥𝗔𝗭Ó𝗡 𝗣𝗢É𝗧𝗜𝗖𝗔

El ensayo "Por qué se escribe" de María Zambrano es una exploración profunda sobre el acto de escribir y su significado en la vida humana. En él, Zambrano reflexiona sobre la necesidad innata de expresión que impulsa a los seres humanos a plasmar sus pensamientos y emociones en palabras. Destaca la dimensión poética de la escritura, que va más allá de la mera comunicación de ideas, y revela cómo a través de la palabra escrita el individuo puede alcanzar una comprensión más profunda de sí mismo y del mundo que lo rodea. Zambrano cumpliría hoy 120 años. Su razón poética nos ha acercado a la verdad poniendo en valor la belleza y la infinita dimensión que nos ofrece la poesía. Qué orgullo que hayas nacido en la Axarquía.

Ahora más que nunca, tu obra cobra una importancia aún mayor. En un mundo que parece anclarse en el pragmatismo, el individualismo y el consumismo desenfrenado, se hace evidente la necesidad urgente de un pensamiento que nos invite a reflexionar, a cuestionar y a conectar con lo más esencial de nuestra humanidad. En medio de este paisaje donde la comunidad, lo social, lo político y lo sindical son relegados a un segundo plano, es urgente poner en valor su importancia y promover un diálogo abierto que impulse el cambio hacia una sociedad más justa, solidaria y equitativa. En este sentido, tu pensamiento se convierte en una voz necesaria que nos invita a mirar más allá de lo superficial, a reconectar con nuestro sentido de comunidad y a buscar soluciones colectivas para los desafíos que enfrentamos como sociedad. Siempre eterna. Felices 120 años.

“𝙋𝙤𝙧 𝙦𝙪é 𝙨𝙚 𝙚𝙨𝙘𝙧𝙞𝙗𝙚”

ZAMBRANO, María: Revista de Occidente, tomo XLIV, p. 318, Madrid, 1934. (Su primer ensayo, tiene 29 años).

“𝘌𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘧𝘦𝘯𝘥𝘦𝘳 𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘦𝘴𝘵á; 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘢𝘤𝘤𝘪ó𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘴ó𝘭𝘰 𝘣𝘳𝘰𝘵𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘢𝘪𝘴𝘭𝘢𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘦𝘧𝘦𝘤𝘵𝘪𝘷𝘰, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘢𝘪𝘴𝘭𝘢𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘣𝘭𝘦, 𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘤𝘪𝘴𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘭𝘦𝘫𝘢𝘯í𝘢 𝘥𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘢 𝘤𝘰𝘴𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘤𝘳𝘦𝘵𝘢 𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘱𝘰𝘴𝘪𝘣𝘭𝘦 𝘶𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘶𝘣𝘳𝘪𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘳𝘦𝘭𝘢𝘤𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢 𝘴𝘦𝘳 𝘥𝘦𝘧𝘦𝘯𝘥𝘪𝘥𝘢, 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢𝘳 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘫𝘶𝘴𝘵𝘪𝘧𝘪𝘤𝘢𝘤𝘪ó𝘯. 𝘌𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘥𝘦𝘧𝘪𝘦𝘯𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥, 𝘮𝘰𝘴𝘵𝘳𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘺 ú𝘯𝘪𝘤𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘴𝘦 𝘦𝘯𝘤𝘶𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢.

𝘏𝘢𝘣𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘶𝘯 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘳, ¿𝘱𝘰𝘳 𝘲𝘶é 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳? 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘭𝘰 𝘪𝘯𝘮𝘦𝘥𝘪𝘢𝘵𝘰, 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘣𝘳𝘰𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘦𝘴𝘱𝘰𝘯𝘵𝘢𝘯𝘦𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘦𝘴 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 í𝘯𝘵𝘦𝘨𝘳𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘯𝘰 𝘯𝘰𝘴 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘰𝘯𝘴𝘢𝘣𝘭𝘦𝘴, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘣𝘳𝘰𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘵𝘰𝘵𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 í𝘯𝘵𝘦𝘨𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘰𝘯𝘢; 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘳𝘦𝘢𝘤𝘤𝘪ó𝘯 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦 𝘶𝘳𝘨𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘮𝘪𝘢𝘯𝘵𝘦. 𝘏𝘢𝘣𝘭𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘯𝘰𝘴 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘮𝘪𝘢 𝘺 𝘦𝘭 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘮𝘪𝘰 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢 𝘥𝘦 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘢, 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘮𝘱𝘢 𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘤𝘪𝘳𝘤𝘶𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘤𝘪𝘢𝘴 𝘱𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘥𝘦𝘯 𝘤𝘢𝘻𝘢𝘳𝘯𝘰𝘴, 𝘺 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢 𝘯𝘰𝘴 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢. 𝘗𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢 𝘯𝘰𝘴 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘦𝘴, 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰, 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘤𝘪𝘳𝘤𝘶𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘢𝘱𝘳𝘦𝘮𝘪𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘦 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵á𝘯𝘦𝘢. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢 𝘯𝘰 𝘯𝘰𝘴 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘨𝘦, 𝘯𝘪 𝘱𝘰𝘳 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘰, 𝘯𝘰𝘴 𝘤𝘳𝘦𝘢 𝘺, 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳𝘪𝘰, 𝘦𝘭 𝘮𝘶𝘤𝘩𝘰 𝘶𝘴𝘰 𝘥𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘱𝘳𝘰𝘥𝘶𝘤𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘥𝘪𝘴𝘨𝘳𝘦𝘨𝘢𝘤𝘪ó𝘯; 𝘷𝘦𝘯𝘤𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢 𝘢𝘭 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘺 𝘭𝘶𝘦𝘨𝘰 𝘴𝘰𝘮𝘰𝘴 𝘷𝘦𝘯𝘤𝘪𝘥𝘰𝘴 𝘱𝘰𝘳 é𝘭, 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘴𝘶𝘤𝘦𝘴𝘪ó𝘯 𝘥𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘷𝘢𝘯 𝘭𝘭𝘦𝘷á𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘢𝘵𝘢𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘯 𝘥𝘦𝘫𝘢𝘳𝘯𝘰𝘴 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘰𝘯𝘥𝘦𝘳. 𝘌𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘪𝘯𝘶𝘢 𝘷𝘪𝘤𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭 𝘧𝘪𝘯 𝘴𝘦 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘮𝘶𝘵𝘢 𝘦𝘯 𝘥𝘦𝘳𝘳𝘰𝘵𝘢. 𝘠 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘥𝘦𝘳𝘳𝘰𝘵𝘢, 𝘥𝘦𝘳𝘳𝘰𝘵𝘢 í𝘯𝘵𝘪𝘮𝘢, 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘢, 𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘪𝘤𝘶𝘭𝘢𝘳, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘳 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘰, 𝘯𝘢𝘤𝘦 𝘭𝘢 𝘦𝘹𝘪𝘨𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳. 𝘚𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘲𝘶𝘪𝘴𝘵𝘢𝘳 𝘭𝘢 𝘥𝘦𝘳𝘳𝘰𝘵𝘢 𝘴𝘶𝘧𝘳𝘪𝘥𝘢 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘥𝘰 𝘭𝘢𝘳𝘨𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦.

𝘠 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘤𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘴ó𝘭𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦 𝘥𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘢𝘭𝘭í 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘩𝘢 𝘴𝘪𝘥𝘰 𝘴𝘶𝘧𝘳𝘪𝘥𝘢 𝘭𝘢 𝘥𝘦𝘳𝘳𝘰𝘵𝘢, 𝘰 𝘴𝘦𝘢, 𝘦𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴. 𝘌𝘴𝘵𝘢𝘴 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘵𝘦𝘯𝘥𝘳á𝘯 𝘢𝘩𝘰𝘳𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘥𝘪𝘴𝘵𝘪𝘯𝘵𝘢 𝘧𝘶𝘯𝘤𝘪ó𝘯; 𝘯𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘳á𝘯 𝘢𝘭 𝘴𝘦𝘳𝘷𝘪𝘤𝘪𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘰𝘱𝘳𝘦𝘴𝘰𝘳, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘲𝘶𝘦, 𝘱𝘢𝘳𝘵𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘤𝘦𝘯𝘵𝘳𝘰 𝘥𝘦 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘰 𝘴𝘦𝘳 𝘦𝘯 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘨𝘪𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰, 𝘪𝘳á𝘯 𝘢 𝘥𝘦𝘧𝘦𝘯𝘥𝘦𝘳𝘯𝘰𝘴 𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘢 𝘵𝘰𝘵𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰𝘴, 𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘢 𝘵𝘰𝘵𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘤𝘪𝘳𝘤𝘶𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘤𝘪𝘢𝘴, 𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢 í𝘯𝘵𝘦𝘨𝘳𝘢.

𝘏𝘢𝘺 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦 𝘶𝘯 𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘳 𝘩𝘢𝘺 𝘶𝘯 𝘴𝘰𝘭𝘵𝘢𝘳𝘭𝘢𝘴, 𝘶𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘦𝘳𝘴𝘦 𝘥𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴, 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘶𝘯 𝘪𝘳 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘪é𝘯𝘥𝘰𝘴𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘯𝘰𝘴𝘰𝘵𝘳𝘰𝘴. 𝘈𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘴𝘦 𝘳𝘦𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴, 𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘯 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘢𝘴, 𝘴𝘶𝘫𝘦𝘵𝘢𝘴 𝘢 𝘳𝘪𝘵𝘮𝘰, 𝘴𝘦𝘭𝘭𝘢𝘥𝘢𝘴 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘥𝘰𝘮𝘪𝘯𝘪𝘰 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘢𝘴í 𝘭𝘢𝘴 𝘮𝘢𝘯𝘦𝘫𝘢. 𝘠 𝘦𝘴𝘵𝘰, 𝘪𝘯𝘥𝘦𝘱𝘦𝘯𝘥𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘴𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘰𝘤𝘶𝘱𝘦 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘺 𝘤𝘰𝘯 𝘱𝘭𝘦𝘯𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘤𝘪𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘦𝘭𝘪𝘫𝘢 𝘺 𝘤𝘰𝘭𝘰𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘯 𝘶𝘯 𝘰𝘳𝘥𝘦𝘯 𝘳𝘢𝘤𝘪𝘰𝘯𝘢𝘭, 𝘦𝘴𝘵𝘰 𝘦𝘴, 𝘴𝘢𝘣𝘪𝘥𝘰. 𝘓𝘦𝘫𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘰, 𝘣𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘦𝘳 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳, 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘵𝘢 í𝘯𝘵𝘪𝘮𝘢 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴, 𝘥𝘦 𝘷𝘦𝘯𝘤𝘦𝘳 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘵𝘰𝘵𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘭𝘢 𝘥𝘦𝘳𝘳𝘰𝘵𝘢 𝘴𝘶𝘧𝘳𝘪𝘥𝘢, 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪ó𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘴𝘦 𝘷𝘦𝘳𝘪𝘧𝘪𝘲𝘶𝘦. 𝘌𝘴𝘵𝘢 𝘷𝘰𝘭𝘶𝘯𝘵𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪ó𝘯 𝘴𝘦 𝘦𝘯𝘤𝘶𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘺𝘢 𝘢𝘭 𝘱𝘳𝘪𝘯𝘤𝘪𝘱𝘪𝘰, 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘳𝘢í𝘻 𝘥𝘦𝘭 𝘢𝘤𝘵𝘰 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘺 𝘱𝘦𝘳𝘮𝘢𝘯𝘦𝘯𝘵𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘦 𝘢𝘤𝘰𝘮𝘱𝘢ñ𝘢. 𝘓𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘷𝘢𝘯 𝘢𝘴í 𝘤𝘢𝘺𝘦𝘯𝘥𝘰, 𝘱𝘳𝘦𝘤𝘪𝘴𝘢𝘴, 𝘦𝘯 𝘶𝘯 𝘱𝘳𝘰𝘤𝘦𝘴𝘰 𝘥𝘦 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘤𝘪𝘭𝘪𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘥𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘶𝘦𝘭𝘵𝘢 𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘪é𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢𝘴, 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘥𝘪𝘤𝘦 𝘦𝘯 𝘤𝘰𝘮𝘦𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘨𝘦𝘯𝘦𝘳𝘰𝘴𝘪𝘥𝘢𝘥.

𝘛𝘰𝘥𝘢 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘤𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘢 𝘩𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘤𝘪𝘭𝘪𝘢𝘤𝘪ó𝘯, 𝘳𝘦𝘦𝘯𝘤𝘶𝘦𝘯𝘵𝘳𝘰 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘢 𝘢𝘮𝘪𝘴𝘵𝘢𝘥, 𝘳𝘦𝘢𝘧𝘪𝘳𝘮𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘶é𝘴 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘢𝘴𝘵𝘳𝘦 𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘩𝘢 𝘴𝘪𝘥𝘰 𝘭𝘢 𝘷í𝘤𝘵𝘪𝘮𝘢; 𝘷𝘪𝘤𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘱𝘰𝘥𝘳í𝘢 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘪𝘳 𝘩𝘶𝘮𝘪𝘭𝘭𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘥𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳𝘪𝘰, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘴𝘦𝘳í𝘢 𝘷𝘪𝘤𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢, 𝘦𝘴𝘵𝘰 𝘦𝘴, 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦. 𝘠 𝘢𝘴í 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘣𝘶𝘴𝘤𝘢 𝘭𝘢 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢, 𝘭𝘢 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘤𝘪𝘭𝘪𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴, 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘳𝘦𝘴 𝘵𝘪𝘳𝘢𝘯𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘱𝘰𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘤𝘪ó𝘯. 𝘝𝘪𝘤𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘱𝘰𝘥𝘦𝘳 𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘳. 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘴ó𝘭𝘰 𝘦𝘫𝘦𝘳𝘤𝘪𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘶𝘯 𝘥𝘦𝘳𝘦𝘤𝘩𝘰 𝘳𝘦𝘲𝘶𝘦𝘳𝘪𝘥𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘶 𝘢𝘵𝘦𝘯𝘢𝘻𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘶𝘯 𝘱𝘰𝘥𝘦𝘳, 𝘱𝘰𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘤𝘪ó𝘯, 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘤𝘳𝘦𝘤𝘪𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘴𝘶 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘷𝘢 𝘭𝘢 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘢 𝘭í𝘮𝘪𝘵𝘦𝘴 𝘳𝘦𝘤𝘪é𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘶𝘣𝘪𝘦𝘳𝘵𝘰𝘴, 𝘢 𝘭í𝘮𝘪𝘵𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳í𝘢, 𝘥𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘳 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦, 𝘲𝘶𝘦 𝘷𝘢 𝘨𝘢𝘯𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘵𝘦𝘳𝘳𝘦𝘯𝘰 𝘢𝘭 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘪𝘯𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘰, 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘯 𝘤𝘦𝘴𝘢𝘳 𝘭𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘣𝘢𝘵𝘦. 𝘈 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘣𝘢𝘵𝘦 𝘥𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘰 𝘪𝘯𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘰, 𝘢𝘤𝘶𝘥𝘦 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳, 𝘷𝘦𝘯𝘤𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘶𝘯 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘰𝘴𝘰 𝘦𝘯𝘤𝘶𝘦𝘯𝘵𝘳𝘰 𝘥𝘦 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘤𝘪𝘭𝘪𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢𝘴 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘢𝘴 𝘷𝘦𝘤𝘦𝘴 𝘵𝘳𝘢𝘪𝘥𝘰𝘳𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴. 𝘚𝘢𝘭𝘷𝘢𝘳 𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘷𝘢𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘷𝘢𝘤𝘶𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘦𝘯𝘥𝘶𝘳𝘦𝘤𝘪é𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢𝘴, 𝘧𝘰𝘳𝘫á𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘶𝘳𝘢𝘣𝘭𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘦𝘴 𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘳𝘳𝘦, 𝘢𝘶𝘯 𝘴𝘪𝘯 𝘴𝘢𝘣𝘦𝘳𝘭𝘰, 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘥𝘦 𝘷𝘦𝘳𝘢𝘴 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦. 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘪 𝘩𝘢𝘺 𝘶𝘯 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰, 𝘦𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦 “𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘳𝘢”; 𝘺 𝘺𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘦 “𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪” 𝘦𝘴 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘰𝘯𝘧𝘪𝘢𝘳, 𝘱𝘶𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘳𝘢𝘻ó𝘯 𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘩𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘳𝘢𝘻ó𝘯 𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘦𝘴𝘵𝘰 𝘺 𝘴ó𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘰. 𝘠 𝘦𝘭 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘰𝘴𝘢 “𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘴𝘪” 𝘧𝘶𝘦𝘴𝘦 𝘰𝘵𝘳𝘢, 𝘭𝘦 𝘳𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘺 𝘴𝘰𝘤𝘢𝘷𝘢 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘴𝘶 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪𝘥𝘰, 𝘺 𝘱𝘰𝘯𝘦 𝘦𝘯 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦𝘥𝘪𝘤𝘩𝘰 𝘴𝘶 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘥𝘢𝘥.

𝘌𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘷𝘪𝘦𝘯𝘦 𝘢 𝘴𝘦𝘳 𝘭𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘥𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘳; 𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵á𝘯𝘦𝘢 𝘪𝘯𝘮𝘦𝘥𝘪𝘢𝘵𝘢 𝘺 𝘢𝘭 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘳 𝘯𝘰𝘴 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘱𝘳𝘪𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘳𝘰𝘴 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘦𝘮𝘰𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘯𝘶𝘯𝘤𝘪𝘢𝘥𝘰, 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘭𝘭𝘢 𝘭𝘪𝘣𝘦𝘳𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘺 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘶𝘳𝘢𝘣𝘪𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 -𝘴ó𝘭𝘰 𝘴𝘦 𝘦𝘯𝘤𝘶𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘭𝘪𝘣𝘦𝘳𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘢𝘳𝘳𝘪𝘣𝘢𝘮𝘰𝘴 𝘢 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘮𝘢𝘯𝘦𝘯𝘵𝘦. 𝘚𝘢𝘭𝘷𝘢𝘳 𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘮𝘰𝘮𝘦𝘯𝘵𝘢𝘯𝘦𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘴𝘦𝘳 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘪𝘵𝘰𝘳𝘪𝘰, 𝘺 𝘤𝘰𝘯𝘥𝘶𝘤𝘪𝘳𝘭𝘢𝘴 𝘦𝘯 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘯𝘤𝘪𝘭𝘪𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘩𝘢𝘤𝘪𝘢 𝘭𝘰 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘶𝘳𝘢𝘣𝘭𝘦 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘰𝘧𝘪𝘤𝘪𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦.

𝘔𝘢𝘴 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘥𝘪𝘤𝘦𝘯 𝘢𝘭𝘨𝘰. ¿𝘘𝘶é 𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘺 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶é 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳𝘭𝘰? ¿𝘗𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶é 𝘺 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘪é𝘯? 𝘘𝘶𝘪𝘦𝘳𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰; 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳𝘴𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘷𝘰𝘻 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘦𝘳 𝘥𝘦𝘮𝘢𝘴𝘪𝘢𝘥𝘰 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥; 𝘺 𝘭𝘢𝘴 𝘨𝘳𝘢𝘯𝘥𝘦𝘴 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥𝘦𝘴 𝘯𝘰 𝘴𝘶𝘦𝘭𝘦𝘯 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘯𝘥𝘰. 𝘓𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘢𝘴𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘴𝘦𝘯𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰, 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘷𝘪𝘥𝘢𝘴, 𝘺 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳𝘴𝘦. “𝘏𝘢𝘺 𝘤𝘰𝘴𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦𝘯 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳𝘴𝘦”, 𝘺 𝘦𝘴 𝘤𝘪𝘦𝘳𝘵𝘰. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘴𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳𝘴𝘦, 𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳.

𝘋𝘦𝘴𝘤𝘶𝘣𝘳𝘪𝘳 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘺 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘳𝘭𝘰, 𝘴𝘰𝘯 𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘰𝘴 𝘢𝘤𝘪𝘤𝘢𝘵𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘮𝘶𝘦𝘷𝘦𝘯 𝘢𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳. 𝘌𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘴𝘦 𝘳𝘦𝘷𝘦𝘭𝘢 𝘢𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦 𝘺 𝘯𝘰 𝘴𝘪 𝘭𝘰 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢. 𝘌𝘭 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘳 𝘴ó𝘭𝘰 𝘥𝘪𝘤𝘦 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰𝘴 𝘦𝘯 𝘦𝘭 é𝘹𝘵𝘢𝘴𝘪𝘴, 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰, 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘱𝘰𝘦𝘴í𝘢. 𝘓𝘢 𝘱𝘰𝘦𝘴í𝘢 𝘦𝘴 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢𝘥𝘰, 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳𝘴𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘧𝘪𝘫𝘢𝘳𝘴𝘦, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘯𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘱𝘳𝘰𝘥𝘶𝘤𝘪𝘳𝘴𝘦. 𝘌𝘭 𝘱𝘰𝘦𝘵𝘢 𝘥𝘪𝘤𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘷𝘰𝘻 𝘭𝘢 𝘱𝘰𝘦𝘴í𝘢, 𝘦𝘭 𝘱𝘰𝘦𝘵𝘢 𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦 𝘷𝘰𝘻, 𝘤𝘢𝘯𝘵𝘢 𝘥𝘪𝘤𝘦 𝘰 𝘭𝘭𝘰𝘳𝘢 𝘴𝘶 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰. 𝘌𝘭 𝘱𝘰𝘦𝘵𝘢 𝘩𝘢𝘣𝘭𝘢, 𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳, 𝘮𝘪𝘥𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘺 𝘤𝘳𝘦𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘷𝘰𝘻 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴. 𝘚𝘦 𝘳𝘦𝘴𝘤𝘢𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘪𝘯 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳𝘭𝘢𝘴 𝘦𝘯𝘮𝘶𝘥𝘦𝘤𝘦𝘳, 𝘴𝘪𝘯 𝘳𝘦𝘥𝘶𝘤𝘪𝘳𝘭𝘢𝘴 𝘢𝘭 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘷𝘪𝘴𝘪𝘣𝘭𝘦, 𝘴𝘪𝘯 𝘣𝘰𝘳𝘳𝘢𝘳𝘭𝘢𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘴𝘰𝘯𝘪𝘥𝘰. 𝘓𝘢 𝘱𝘰𝘦𝘴í𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘶𝘣𝘳𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘷𝘰𝘻 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘭𝘰 𝘨𝘳𝘢𝘣𝘢, 𝘭𝘰 𝘧𝘪𝘫𝘢 𝘺𝘢 𝘴𝘪𝘯 𝘷𝘰𝘻. 𝘠 𝘦𝘴 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘶 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘴 𝘰𝘵𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘱𝘰𝘦𝘵𝘢. 𝘌𝘯 𝘴𝘶 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘶𝘣𝘳𝘦 𝘢𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰, 𝘯𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘵𝘰𝘥𝘰, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘦𝘯 𝘶𝘯 𝘥𝘦𝘷𝘦𝘯𝘪𝘳 𝘱𝘳𝘰𝘨𝘳𝘦𝘴𝘪𝘷𝘰. 𝘝𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘶𝘣𝘳𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘢𝘪𝘳𝘦 𝘺 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢 𝘪𝘳 𝘧𝘪𝘫𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘴𝘶 𝘵𝘳𝘢𝘻𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘢𝘤𝘢𝘣𝘢𝘳 𝘢𝘭 𝘧𝘪𝘯 𝘱𝘰𝘳 𝘢𝘣𝘢𝘳𝘤𝘢𝘳 𝘭𝘢 𝘵𝘰𝘵𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳𝘢... 𝘠 𝘦𝘴𝘵𝘰, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘰𝘴𝘦𝘢 𝘶𝘯 𝘦𝘴𝘲𝘶𝘦𝘮𝘢 𝘱𝘳𝘦𝘷𝘪𝘰 𝘢 𝘭𝘢 ú𝘭𝘵𝘪𝘮𝘢 𝘳𝘦𝘢𝘭𝘪𝘻𝘢𝘤𝘪ó𝘯. 𝘌𝘭 𝘦𝘴𝘲𝘶𝘦𝘮𝘢 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘺𝘢 𝘥𝘪𝘤𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘢 𝘴𝘪𝘥𝘰 𝘱𝘳𝘦𝘤𝘪𝘴𝘰 𝘪𝘳𝘭𝘰 𝘧𝘪𝘫𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳𝘢; 𝘪𝘳𝘭𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘰𝘨𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘵𝘳𝘢𝘻𝘰 𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘻𝘰.

𝘈𝘧á𝘯 𝘥𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘷𝘦𝘭𝘢𝘳 𝘺 𝘢𝘧á𝘯 𝘪𝘳𝘳𝘦𝘱𝘳𝘪𝘮𝘪𝘣𝘭𝘦 𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘳 𝘭𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘷𝘦𝘭𝘢𝘥𝘰; 𝘥𝘰𝘣𝘭𝘦 𝘵á𝘣𝘢𝘯𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦𝘯 𝘢𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦, 𝘩𝘢𝘤𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘥𝘦 é𝘭 𝘶𝘯 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳. ¿𝘘𝘶é 𝘥𝘰𝘣𝘭𝘦 𝘴𝘦𝘥 𝘦𝘴 𝘦𝘴𝘵𝘢? ¿𝘘𝘶é 𝘴𝘦𝘳 𝘪𝘯𝘤𝘰𝘮𝘱𝘭𝘦𝘵𝘰 𝘦𝘴 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘱𝘳𝘰𝘥𝘶𝘤𝘦 𝘦𝘯 𝘴í 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘴𝘦𝘥 𝘲𝘶𝘦 𝘴ó𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘴𝘦 𝘴𝘢𝘤𝘪𝘢? ¿𝘚ó𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰? 𝘕𝘰; 𝘴ó𝘭𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳; 𝘱𝘶𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳, ¿𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰, 𝘰 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰 𝘴𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘴𝘪𝘨𝘶𝘦? 𝘌𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘴𝘢𝘭𝘦 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘳 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰. 𝘓𝘶𝘦𝘨𝘰 𝘺𝘢 𝘯𝘰 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘪𝘥𝘰 𝘱𝘰𝘳 é𝘭 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘦 𝘤𝘰𝘭𝘮𝘢, 𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘳𝘭𝘦. ¿𝘚𝘦𝘳á 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘤𝘪ó𝘯? 𝘚𝘪 𝘦𝘴 𝘦𝘭𝘭𝘢, 𝘦𝘭 𝘢𝘤𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘦𝘴 𝘴ó𝘭𝘰 𝘮𝘦𝘥𝘪𝘰, 𝘺 𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰, 𝘦𝘭 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘳𝘶𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘧𝘰𝘳𝘫𝘢𝘥𝘰. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘤𝘢𝘳𝘢𝘤𝘵𝘦𝘳𝘪𝘻𝘢 𝘦𝘭 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘳𝘶𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘦𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘫𝘢 𝘦𝘯 𝘷𝘪𝘴𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘰, 𝘺 𝘦𝘴𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘴𝘶 𝘯𝘰𝘣𝘭𝘦𝘻𝘢 𝘺 𝘦𝘴𝘱𝘭𝘦𝘯𝘥𝘰𝘳. 𝘌𝘴 𝘯𝘰𝘣𝘭𝘦 𝘭𝘢 𝘦𝘴𝘱𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘳 𝘩𝘦𝘤𝘩𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘮𝘣𝘢𝘵𝘦, 𝘺 𝘴𝘶 𝘯𝘰𝘣𝘭𝘦𝘻𝘢 𝘤𝘳𝘦𝘤𝘦 𝘴𝘪 𝘭𝘢 𝘮𝘢𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘰𝘣𝘳𝘢 𝘭𝘢 𝘧𝘰𝘳𝘫ó 𝘤𝘰𝘯 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘰𝘳, 𝘴𝘪𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘣𝘦𝘭𝘭𝘦𝘻𝘢 𝘥𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢 𝘴𝘰𝘤𝘢𝘷𝘦 𝘦𝘭 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘳 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪𝘥𝘰: 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘳 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢𝘥𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘭𝘢 𝘭𝘶𝘤𝘩𝘢.

𝘓𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰 𝘦𝘴 𝘪𝘨𝘶𝘢𝘭𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘶𝘯 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘳𝘶𝘮𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘢𝘯𝘴𝘪𝘢 𝘪𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘦𝘯𝘪𝘣𝘭𝘦 𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘳, 𝘥𝘦 “𝘱𝘶𝘣𝘭𝘪𝘤𝘢𝘳” 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘥𝘰, 𝘺 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦 𝘥𝘦 𝘣𝘦𝘭𝘭𝘦𝘻𝘢 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢𝘭 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦 𝘳𝘦𝘴𝘵𝘢𝘳𝘭𝘦 𝘴𝘶 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘳 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪𝘥𝘰; 𝘦𝘭 𝘥𝘦 𝘱𝘳𝘰𝘥𝘶𝘤𝘪𝘳 𝘶𝘯 𝘦𝘧𝘦𝘤𝘵𝘰, 𝘦𝘭 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘴𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘦𝘳𝘦 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘰.

𝘜𝘯 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘰, 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘭𝘦𝘦, 𝘦𝘴 𝘴𝘰𝘭𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘶𝘯 𝘴𝘦𝘳 𝘦𝘯 𝘱𝘰𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢, 𝘵𝘢𝘯 𝘦𝘯 𝘱𝘰𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘶𝘯𝘢 𝘣𝘰𝘮𝘣𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘩𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢𝘭𝘭𝘢𝘥𝘰. 𝘠 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘰 𝘩𝘢 𝘥𝘦 𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘥𝘦 𝘣𝘰𝘮𝘣𝘢, 𝘥𝘦 𝘢𝘤𝘰𝘯𝘵𝘦𝘤𝘪𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭 𝘴𝘶𝘤𝘦𝘥𝘦𝘳 𝘢𝘮𝘦𝘯𝘢𝘻𝘢 𝘺 𝘱𝘰𝘯𝘦 𝘦𝘯 𝘦𝘷𝘪𝘥𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴ó𝘭𝘰 𝘴𝘦𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘵𝘦𝘮𝘣𝘭𝘰𝘳, 𝘢 𝘭𝘢 𝘧𝘢𝘭𝘴𝘦𝘥𝘢𝘥. 𝘊𝘰𝘮𝘰 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘱𝘰𝘯𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘣𝘰𝘮𝘣𝘢, 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘢𝘳𝘳𝘰𝘫𝘢 𝘧𝘶𝘦𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘴í, 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘮𝘶𝘯𝘥𝘰 𝘺, 𝘱𝘰𝘳 𝘵𝘢𝘯𝘵𝘰, 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘢𝘮𝘣𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘰𝘭𝘢𝘣𝘭𝘦, 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘩𝘢𝘭𝘭𝘢𝘥𝘰. 𝘕𝘰 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘦𝘭 𝘦𝘧𝘦𝘤𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘷𝘢 𝘢 𝘤𝘢𝘶𝘴𝘢𝘳, 𝘲𝘶é 𝘷𝘢 𝘢 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘪𝘳 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘳𝘦𝘷𝘦𝘭𝘢𝘤𝘪ó𝘯, 𝘯𝘪 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘷𝘰𝘭𝘶𝘯𝘵𝘢𝘥 𝘥𝘰𝘮𝘪𝘯𝘢𝘳𝘭𝘰. 𝘗𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘰 𝘦𝘴 𝘶𝘯 𝘢𝘤𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘧𝘦, 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘦𝘭 𝘱𝘰𝘯𝘦𝘳 𝘶𝘯𝘢 𝘣𝘰𝘮𝘣𝘢 𝘰 𝘦𝘭 𝘱𝘳𝘦𝘯𝘥𝘦𝘳 𝘧𝘶𝘦𝘨𝘰 𝘢 𝘶𝘯𝘢 𝘤𝘪𝘶𝘥𝘢𝘥; 𝘦𝘴 𝘶𝘯 𝘢𝘤𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘧𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘭𝘢𝘯𝘻𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘢 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘤𝘶𝘺𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘺𝘦𝘤𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘯𝘰 𝘦𝘴 𝘱𝘰𝘳 𝘯𝘰𝘴𝘰𝘵𝘳𝘰𝘴 𝘥𝘰𝘮𝘪𝘯𝘢𝘣𝘭𝘦.

𝘗𝘶𝘳𝘰 𝘢𝘤𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘧𝘦 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳, 𝘺 𝘮á𝘴, 𝘱𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘳𝘦𝘷𝘦𝘭𝘢𝘥𝘰 𝘯𝘰 𝘥𝘦𝘫𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳𝘭𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘭𝘰 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪é𝘯𝘥𝘰𝘭𝘰. 𝘌𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘴𝘦 𝘮𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘢𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘦𝘹𝘱𝘭𝘪𝘤𝘢𝘣𝘭𝘦; 𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳, 𝘯𝘰 𝘥𝘦𝘫𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 é𝘭 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘳𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘯𝘢𝘥𝘪𝘦, 𝘺 𝘵𝘢𝘭 𝘷𝘦𝘻 𝘱𝘢𝘳𝘢 é𝘭 ú𝘯𝘪𝘤𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘱𝘶𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘥𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘢𝘲𝘶𝘦𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘳𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘵𝘳𝘰𝘱𝘪𝘦𝘻𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘶𝘯𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘴 𝘦𝘯𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘮𝘰𝘴𝘵𝘳𝘢𝘳𝘭𝘢 𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘦𝘮á𝘴 𝘺 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦𝘢𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘰𝘴, 𝘴𝘶 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰, 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘴𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢ñ𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪𝘥𝘰.

𝘈𝘤𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘧𝘦 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳, 𝘺 𝘤𝘰𝘮𝘰 𝘵𝘰𝘥𝘢 𝘧𝘦, 𝘥𝘦 𝘧𝘪𝘥𝘦𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘌𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘱𝘪𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘧𝘪𝘥𝘦𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘴𝘢 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘯𝘢. 𝘚𝘦𝘳 𝘧𝘪𝘦𝘭 𝘢 𝘢𝘲𝘶𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘪𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘴𝘢𝘤𝘢𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰. 𝘜𝘯𝘢 𝘮𝘢𝘭𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘴𝘤𝘳𝘪𝘱𝘤𝘪ó𝘯, 𝘶𝘯𝘢 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘧𝘦𝘳𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘥𝘦𝘴𝘵𝘳𝘶𝘪𝘳í𝘢𝘯 𝘭𝘢 𝘧𝘪𝘥𝘦𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦𝘣𝘪𝘥𝘢. 𝘠 𝘢𝘴í 𝘩𝘢𝘺 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘰𝘱𝘢𝘤𝘰, 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘰𝘯𝘦 𝘴𝘶𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘢 𝘺 𝘢𝘲𝘶𝘦𝘭𝘭𝘰𝘴 𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯𝘦𝘴 𝘷𝘢 𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤á𝘳𝘴𝘦𝘭𝘢.

𝘠 𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘯𝘰 𝘩𝘢 𝘥𝘦 𝘱𝘰𝘯𝘦𝘳𝘴𝘦 𝘢 𝘴í, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦𝘢 𝘥𝘦 𝘴í 𝘥𝘦 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘴𝘢𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦. 𝘚𝘢𝘤𝘢𝘳 𝘥𝘦 𝘴í 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘦𝘴 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘭𝘰 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘰𝘯𝘦𝘳𝘴𝘦 𝘢 𝘴í 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰. 𝘠 𝘴𝘪 𝘦𝘭 𝘴𝘢𝘤𝘢𝘳 𝘥𝘦 𝘴í 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘦𝘨𝘶𝘳𝘰 𝘱𝘶𝘭𝘴𝘰 𝘭𝘢 𝘧𝘪𝘦𝘭 𝘪𝘮𝘢𝘨𝘦𝘯 𝘥𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘱𝘢𝘳𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘢 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰, 𝘦𝘭 𝘱𝘰𝘯𝘦𝘳 𝘤𝘰𝘯 𝘷𝘢𝘤𝘶𝘢 𝘪𝘯𝘤𝘰𝘯𝘴𝘤𝘪𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘭𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥, 𝘭𝘢 𝘦𝘮𝘱𝘢ñ𝘢 𝘺 𝘰𝘴𝘤𝘶𝘳𝘦𝘤𝘦.

𝘍𝘪𝘥𝘦𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘲𝘶𝘦, 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘭𝘰𝘨𝘳𝘢𝘳𝘴𝘦, 𝘦𝘹𝘪𝘨𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘵𝘰𝘵𝘢𝘭 𝘱𝘶𝘳𝘪𝘧𝘪𝘤𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴, 𝘲𝘶𝘦 𝘩𝘢𝘯 𝘥𝘦 𝘢𝘤𝘢𝘭𝘭𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳 𝘴𝘪𝘵𝘪𝘰 𝘢 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥. 𝘓𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘨𝘳𝘢𝘯 𝘷𝘢𝘤í𝘰, 𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘪𝘰 𝘥𝘰𝘯𝘥𝘦 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘢 𝘢𝘱𝘰𝘴𝘦𝘯𝘵𝘢𝘳𝘴𝘦, 𝘴𝘪𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘪𝘯𝘨𝘶𝘯𝘢 𝘰𝘵𝘳𝘢 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘴𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘳𝘦𝘮𝘦𝘻𝘤𝘭𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘭𝘢 𝘴𝘶𝘺𝘢, 𝘥𝘦𝘴𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳á𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢. 𝘌𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦, 𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘳𝘢𝘴 𝘭𝘰 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢 𝘢𝘤𝘢𝘭𝘭𝘢𝘳 𝘴𝘶𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴 𝘺, 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘰, 𝘴𝘶 𝘷𝘢𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥. 𝘓𝘢 𝘷𝘢𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘴 𝘶𝘯𝘢 𝘩𝘪𝘯𝘤𝘩𝘢𝘻ó𝘯 𝘥𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘩𝘢 𝘭𝘰𝘨𝘳𝘢𝘥𝘰 𝘴𝘦𝘳 𝘺 𝘴𝘦 𝘩𝘪𝘯𝘤𝘩𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘶𝘣𝘳𝘪𝘳 𝘴𝘶 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘳𝘪𝘰𝘳 𝘷𝘢𝘤í𝘰. 𝘌𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘷𝘢𝘯𝘪𝘥𝘰𝘴𝘰 𝘥𝘪𝘳á 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘣𝘦 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘶 𝘧𝘢𝘭𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘯𝘵𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘵𝘰𝘥𝘰 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘰𝘳 𝘯𝘰 𝘴𝘦𝘳 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥𝘦𝘳𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘯𝘰 𝘥𝘦𝘣𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘮𝘢𝘯𝘪𝘧𝘪𝘦𝘴𝘵𝘰, 𝘺 𝘱𝘰𝘳 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳𝘭𝘰, 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘢𝘳á 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘣𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘮𝘢𝘯𝘪𝘧𝘦𝘴𝘵𝘢𝘥𝘰, 𝘭𝘰 𝘤𝘢𝘭𝘭𝘢𝘳á 𝘰 𝘭𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳𝘢𝘳á 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘶 𝘪𝘯𝘵𝘳𝘰𝘮𝘪𝘴𝘪ó𝘯 𝘷𝘢𝘯𝘪𝘥𝘰𝘴𝘢.

𝘓𝘢 𝘧𝘪𝘥𝘦𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘤𝘳𝘦𝘢 𝘦𝘯 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘨𝘶𝘢𝘳𝘥𝘢 𝘭𝘢 𝘴𝘰𝘭𝘪𝘥𝘦𝘻, 𝘭𝘢 𝘪𝘯𝘵𝘦𝘨𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘶𝘯𝘰 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰. 𝘓𝘢 𝘧𝘪𝘥𝘦𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘹𝘤𝘭𝘶𝘺𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘢𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘢𝘱𝘰𝘺𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘦𝘴, 𝘺 𝘭𝘭𝘦𝘷𝘢 𝘢 𝘢𝘱𝘰𝘺𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘦𝘯 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘯𝘰 𝘦𝘴, 𝘦𝘯 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥. 𝘠 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘴 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘰𝘳𝘥𝘦𝘯𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴. 𝘚𝘪𝘯 𝘢𝘳𝘳𝘢𝘯𝘤𝘢𝘳𝘭𝘢𝘴 𝘥𝘦 𝘳𝘢í𝘻, 𝘭𝘢𝘴 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘴𝘦𝘳𝘷𝘪𝘳, 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘰𝘯𝘦 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘴𝘪𝘵𝘪𝘰, 𝘦𝘯 𝘦𝘭 ú𝘯𝘪𝘤𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘦𝘭 𝘤𝘶𝘢𝘭 𝘴𝘰𝘴𝘵𝘪𝘦𝘯𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘥𝘪𝘧𝘪𝘤𝘪𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘰𝘯𝘢 𝘮𝘰𝘳𝘢𝘭 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴 𝘴𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢, 𝘱𝘰𝘳 𝘰𝘣𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘧𝘪𝘥𝘦𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘢 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥𝘦𝘳𝘰.

𝘈𝘴í, 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘳 𝘥𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘴𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢 𝘦𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘧𝘪𝘥𝘦𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘤𝘰𝘯 𝘲𝘶𝘦 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘶𝘣𝘭𝘪𝘤𝘢, 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘧𝘪𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘫𝘰 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳𝘢, 𝘴𝘪𝘯 𝘱𝘦𝘳𝘮𝘪𝘵𝘪𝘳 𝘭𝘢 𝘷𝘢𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘳𝘰𝘺𝘦𝘤𝘵𝘦 𝘴𝘶 𝘴𝘰𝘮𝘣𝘳𝘢, 𝘥𝘦𝘴𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳á𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢. 𝘗𝘰𝘳𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘪 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘳𝘦𝘷𝘦𝘭𝘢 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘯𝘰 𝘦𝘴 𝘱𝘰𝘳 𝘰𝘣𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘷𝘰𝘭𝘶𝘯𝘵𝘢𝘥, 𝘯𝘪 𝘥𝘦 𝘴𝘶 𝘢𝘱𝘦𝘵𝘪𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘢𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦𝘳 é𝘭 𝘵𝘢𝘭 𝘤𝘶𝘢𝘭 𝘦𝘴 (𝘦𝘴 𝘥𝘦𝘤𝘪𝘳, 𝘵𝘢𝘭 𝘤𝘶𝘢𝘭 𝘯𝘰 𝘭𝘰𝘨𝘳𝘢 𝘴𝘦𝘳) 𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘭 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰. 𝘌𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘹𝘪𝘨𝘦𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘰𝘴 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰𝘴 𝘴𝘦𝘳 𝘳𝘦𝘷𝘦𝘭𝘢𝘥𝘰𝘴, 𝘱𝘶𝘣𝘭𝘪𝘤𝘢𝘥𝘰𝘴. 𝘓𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘱𝘶𝘣𝘭𝘪𝘤𝘢 𝘦𝘴 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘢𝘭𝘨𝘰, 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘪𝘦𝘯, 𝘶𝘯𝘰 𝘰 𝘮𝘶𝘤𝘩𝘰𝘴, 𝘢𝘭 𝘴𝘢𝘣𝘦𝘳𝘭𝘰, 𝘷𝘪𝘷𝘢𝘯 𝘴𝘢𝘣𝘪é𝘯𝘥𝘰𝘭𝘰, 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘷𝘪𝘷𝘢𝘯 𝘥𝘦 𝘰𝘵𝘳𝘰 𝘮𝘰𝘥𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘶é𝘴 𝘥𝘦 𝘩𝘢𝘣𝘦𝘳𝘭𝘰 𝘴𝘢𝘣𝘪𝘥𝘰; 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘢𝘳 𝘢 𝘢𝘭𝘨𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘤á𝘳𝘤𝘦𝘭 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘮𝘦𝘯𝘵𝘪𝘳𝘢, 𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘯𝘪𝘦𝘣𝘭𝘢𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘵𝘦𝘥𝘪𝘰, 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘮𝘦𝘯𝘵𝘪𝘳𝘢 𝘷𝘪𝘵𝘢𝘭. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘳𝘦𝘴𝘶𝘭𝘵𝘢𝘥𝘰 𝘯𝘰 𝘱𝘶𝘦𝘥𝘦 𝘵𝘢𝘭 𝘷𝘦𝘻 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘴 𝘲𝘶𝘦𝘳𝘪𝘥𝘰 𝘱𝘰𝘳 𝘴í 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰, 𝘧𝘪𝘭𝘢𝘯𝘵𝘳ó𝘱𝘪𝘤𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦. 𝘓𝘪𝘣𝘦𝘳𝘢 𝘢𝘲𝘶𝘦𝘭𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦, 𝘪𝘯𝘥𝘦𝘱𝘦𝘯𝘥𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘰 𝘱𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘥𝘢 𝘰 𝘯𝘰, 𝘵𝘦𝘯𝘨𝘢 𝘱𝘰𝘳 𝘴𝘦𝘳 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘦𝘭𝘭𝘰, 𝘺 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢𝘳𝘪𝘰, 𝘴𝘪𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘦 𝘱𝘰𝘥𝘦𝘳 𝘥𝘦 𝘯𝘢𝘥𝘢 𝘴𝘪𝘳𝘷𝘦 𝘱𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘥𝘦𝘳𝘭𝘰. 𝘏𝘢𝘺 𝘶𝘯 𝘢𝘮𝘰𝘳 𝘪𝘮𝘱𝘰𝘵𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘭𝘭𝘢𝘮𝘢 𝘧𝘪𝘭𝘢𝘯𝘵𝘳𝘰𝘱í𝘢. “𝘚𝘪𝘯 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘭𝘢 𝘧𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘱𝘰𝘳𝘵𝘢 𝘭𝘢𝘴 𝘮𝘰𝘯𝘵𝘢ñ𝘢𝘴 𝘯𝘰 𝘴𝘪𝘳𝘷𝘦 𝘥𝘦 𝘯𝘢𝘥𝘢”, 𝘥𝘪𝘤𝘦 𝘚𝘢𝘯 𝘗𝘢𝘣𝘭𝘰, 𝘱𝘦𝘳𝘰 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪é𝘯: “𝘓𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘴 𝘦𝘭 𝘢𝘮𝘰𝘳 𝘥𝘦 𝘋𝘪𝘰𝘴”. 𝘚𝘪𝘯 𝘧𝘦, 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘳𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦𝘴𝘤𝘪𝘦𝘯𝘥𝘦 𝘢 𝘪𝘮𝘱𝘰𝘵𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘢𝘧á𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘪𝘣𝘦𝘳𝘢𝘳 𝘢 𝘯𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘰𝘴 𝘴𝘦𝘮𝘦𝘫𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘤á𝘳𝘤𝘦𝘭, 𝘤𝘶𝘺𝘢 𝘴𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢 𝘯𝘪 𝘵𝘢𝘯 𝘴𝘪𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘵𝘪𝘮𝘰𝘴, 𝘦𝘯 𝘤𝘶𝘺𝘢 𝘴𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢 𝘵𝘢𝘯 𝘯𝘪 𝘴𝘪𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘢 𝘤𝘳𝘦𝘦𝘮𝘰𝘴.

𝘚ó𝘭𝘰 𝘥𝘢 𝘭𝘢 𝘭𝘪𝘣𝘦𝘳𝘵𝘢𝘥 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘦𝘴 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘦. “𝘓𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘰𝘴 𝘩𝘢𝘳á 𝘭𝘪𝘣𝘳𝘦𝘴”. 𝘓𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥, 𝘰𝘣𝘵𝘦𝘯𝘪𝘥𝘢 𝘮𝘦𝘥𝘪𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘢 𝘧𝘪𝘥𝘦𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘱𝘶𝘳𝘪𝘧𝘪𝘤𝘢𝘥𝘰𝘳𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦.

𝘏𝘢𝘺 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘳𝘦𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘦𝘯 𝘴𝘦𝘳 𝘱𝘶𝘣𝘭𝘪𝘤𝘢𝘥𝘰𝘴 𝘺 𝘦𝘭𝘭𝘰𝘴 𝘴𝘰𝘯 𝘭𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘷𝘪𝘴𝘪𝘵𝘢𝘯 𝘢𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘢𝘱𝘳𝘰𝘷𝘦𝘤𝘩𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘴𝘶 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥, 𝘴𝘶 𝘦𝘧𝘦𝘤𝘵𝘪𝘷𝘰 𝘢𝘪𝘴𝘭𝘢𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰, 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘦 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘴𝘦𝘥. 𝘜𝘯 𝘴𝘦𝘳 𝘴𝘦𝘥𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘺 𝘴𝘰𝘭𝘪𝘵𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘱𝘰𝘴𝘢𝘳𝘴𝘦 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 é𝘭, 𝘱𝘪𝘥𝘪é𝘯𝘥𝘰𝘭𝘦, 𝘢𝘭 𝘥𝘢𝘳𝘭𝘦 𝘴𝘶 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘱𝘳𝘰𝘨𝘳𝘦𝘴𝘪𝘷𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘢𝘺𝘢 𝘧𝘪𝘫𝘢𝘯𝘥𝘰, 𝘱𝘰𝘳 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢, 𝘦𝘯 𝘵𝘳𝘢𝘻𝘰𝘴 𝘱𝘦𝘳𝘮𝘢𝘯𝘦𝘯𝘵𝘦𝘴.

𝘚𝘰𝘭𝘪𝘵𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘥𝘦 𝘴í 𝘺 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘩𝘰𝘮𝘣𝘳𝘦𝘴 𝘺 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪é𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘤𝘰𝘴𝘢𝘴, 𝘱𝘶𝘦𝘴 𝘴ó𝘭𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘴𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘭𝘢 𝘴𝘦𝘥 𝘥𝘦 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘭𝘮𝘢 𝘭𝘢 𝘷𝘪𝘥𝘢 𝘩𝘶𝘮𝘢𝘯𝘢. 𝘚𝘦𝘥 𝘵𝘢𝘮𝘣𝘪é𝘯 𝘥𝘦 𝘳𝘦𝘴𝘤𝘢𝘵𝘦, 𝘥𝘦 𝘷𝘪𝘤𝘵𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘦 𝘯𝘰𝘴 𝘩𝘢𝘯 𝘦𝘴𝘤𝘢𝘱𝘢𝘥𝘰 𝘵𝘳𝘢𝘪𝘤𝘪𝘰𝘯á𝘯𝘥𝘰𝘯𝘰𝘴. 𝘚𝘦𝘥 𝘥𝘦 𝘷𝘦𝘯𝘤𝘦𝘳 𝘱𝘰𝘳 𝘭𝘢 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘷𝘢𝘤í𝘰𝘴, 𝘪𝘥𝘰𝘴, 𝘦𝘭 𝘧𝘳𝘢𝘤𝘢𝘴𝘰 𝘪𝘯𝘤𝘦𝘴𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘥𝘦 𝘥𝘦𝘫𝘢𝘳𝘯𝘰𝘴 𝘪𝘳 𝘱𝘰𝘳 𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰.

𝘌𝘯 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘴𝘦𝘥𝘪𝘦𝘯𝘵𝘢, 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘢𝘶𝘯 𝘰𝘤𝘶𝘭𝘵𝘢 𝘢𝘱𝘢𝘳𝘦𝘤𝘦, 𝘺 𝘦𝘴 𝘦𝘭𝘭𝘢, 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘢 𝘭𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘳𝘦𝘲𝘶𝘪𝘦𝘳𝘦 𝘴𝘦𝘳 𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘥𝘦 𝘮𝘢𝘯𝘪𝘧𝘪𝘦𝘴𝘵𝘰. 𝘘𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘩𝘢 𝘪𝘥𝘰 𝘱𝘳𝘰𝘨𝘳𝘦𝘴𝘪𝘷𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘷𝘪é𝘯𝘥𝘰𝘭𝘢, 𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦 𝘴𝘪 𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦, 𝘺 𝘭𝘢 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘦𝘮á𝘴 𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘻𝘤𝘢𝘯. 𝘌𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘯 𝘳𝘪𝘨𝘰𝘳 𝘴𝘪 𝘴𝘦 𝘮𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘢 é𝘭, 𝘯𝘰 𝘦𝘴 𝘢 é𝘭, 𝘦𝘯 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘵𝘰 𝘢 𝘪𝘯𝘥𝘪𝘷𝘪𝘥𝘶𝘰 𝘥𝘦𝘵𝘦𝘳𝘮𝘪𝘯𝘢𝘥𝘰, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘦𝘯 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘵𝘰 𝘪𝘯𝘥𝘪𝘷𝘪𝘥𝘶𝘰 𝘥𝘦𝘭 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘨é𝘯𝘦𝘳𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘰𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘦𝘣𝘦𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦𝘳𝘭𝘢, 𝘺 𝘴𝘦 𝘮𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘢 é𝘭, 𝘢𝘱𝘳𝘰𝘷𝘦𝘤𝘩𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘴𝘶 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘺 𝘢𝘯𝘴𝘪𝘢, 𝘴𝘶 𝘢𝘤𝘢𝘭𝘭𝘢𝘮𝘪𝘦𝘯𝘵𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘢𝘭𝘨𝘢𝘳𝘢𝘣í𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘴𝘪𝘰𝘯𝘦𝘴. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘯𝘰 𝘦𝘴 𝘢 é𝘭 𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘴𝘦 𝘭𝘦 𝘮𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘱𝘳𝘰𝘱𝘪𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘱𝘶𝘦𝘴 𝘴𝘪 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘤𝘰𝘯𝘰𝘤𝘦 𝘴𝘦𝘨ú𝘯 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦 𝘺 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘦 𝘺𝘢 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘳 𝘢 𝘭𝘰𝘴 𝘥𝘦𝘮á𝘴 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘩𝘢𝘭𝘭𝘢𝘥𝘰, 𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘦𝘯 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘴𝘦 𝘮𝘶𝘦𝘴𝘵𝘳𝘢 𝘦𝘴 𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘯𝘫𝘶𝘯𝘤𝘪ó𝘯 𝘥𝘦 𝘶𝘯𝘢 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘰𝘯𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘪𝘤𝘦 𝘢 𝘰𝘵𝘳𝘢𝘴, 𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘤𝘪ó𝘯, 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘴𝘱𝘪𝘳𝘪𝘵𝘶𝘢𝘭 𝘥𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰.

𝘠 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘤𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘰𝘤𝘶𝘭𝘵𝘰, 𝘲𝘶𝘦 𝘢 𝘵𝘰𝘥𝘰𝘴 𝘴𝘦 𝘩𝘢𝘤𝘦 𝘮𝘦𝘥𝘪𝘢𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳, 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢, 𝘭𝘢 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘭𝘢 𝘮𝘢𝘯𝘪𝘧𝘦𝘴𝘵𝘢𝘤𝘪ó𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥 𝘰𝘤𝘶𝘭𝘵𝘢 𝘩𝘢𝘴𝘵𝘢 𝘦𝘭 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘦𝘯𝘵𝘦, 𝘲𝘶𝘦 𝘥𝘪𝘭𝘢𝘵𝘢𝘳á 𝘭𝘰𝘴 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘧𝘪𝘨𝘶𝘳𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘭𝘢𝘴 𝘷𝘪𝘥𝘢𝘴. 𝘌𝘴 𝘭𝘢 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘢 𝘢ú𝘯 𝘴𝘪𝘯 𝘥𝘦𝘤í𝘳𝘴𝘦𝘭𝘰 𝘺 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘰𝘨𝘳𝘢, 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘴𝘤𝘶𝘤𝘩𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘦𝘯 𝘴𝘶 𝘴𝘰𝘭𝘦𝘥𝘢𝘥 𝘴𝘦𝘥𝘪𝘦𝘯𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘯 𝘧𝘦, 𝘴𝘢𝘣𝘦 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘧𝘪𝘦𝘭𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘷𝘦𝘭𝘢𝘥𝘰. 𝘎𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘴 𝘴𝘶𝘫𝘦𝘵𝘰 𝘳𝘦𝘤𝘪𝘱𝘪𝘦𝘯𝘥𝘢𝘳𝘪𝘰 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘶é𝘴 𝘥𝘦𝘭 𝘢𝘤𝘵𝘪𝘷𝘰 𝘮𝘢𝘳𝘵𝘪𝘳𝘪𝘰 𝘥𝘦 𝘱𝘦𝘳𝘴𝘦𝘨𝘶𝘪𝘳, 𝘤𝘢𝘱𝘵𝘶𝘳𝘢𝘳 𝘺 𝘳𝘦𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘭𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘭𝘢𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘢𝘫𝘶𝘴𝘵𝘢𝘳𝘭𝘢𝘴 𝘢 𝘭𝘢 𝘷𝘦𝘳𝘥𝘢𝘥. 𝘗𝘰𝘳 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘣ú𝘴𝘲𝘶𝘦𝘥𝘢 𝘩𝘦𝘳𝘰𝘪𝘤𝘢 𝘳𝘦𝘤𝘢𝘦 𝘭𝘢 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘭𝘢 𝘤𝘢𝘣𝘦𝘻𝘢 𝘥𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳, 𝘴𝘦 𝘳𝘦𝘧𝘭𝘦𝘫𝘢 𝘴𝘰𝘣𝘳𝘦 𝘦𝘭𝘭𝘢. 𝘗𝘦𝘳𝘰 𝘭𝘢 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢 𝘦𝘴 𝘦𝘯 𝘳𝘪𝘨𝘰𝘳 𝘥𝘦 𝘵𝘰𝘥𝘰𝘴; 𝘴𝘦 𝘮𝘢𝘯𝘪𝘧𝘪𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘦𝘴𝘱𝘪𝘳𝘪𝘵𝘶𝘢𝘭 𝘥𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰 𝘺 𝘭𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘴𝘱𝘢𝘴𝘢.

𝘊𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘺 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰 𝘲𝘶𝘦, 𝘦𝘯 𝘤𝘰𝘯𝘵𝘳𝘢 𝘥𝘦 𝘭𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘱𝘳𝘪𝘮𝘦𝘳𝘢𝘮𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘴𝘦 𝘤𝘳𝘦𝘦, 𝘯𝘰 𝘴𝘦 𝘧𝘰𝘳𝘮𝘢 𝘥𝘦𝘴𝘱𝘶é𝘴 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘭 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰 𝘩𝘢 𝘭𝘦í𝘥𝘰 𝘭𝘢 𝘰𝘣𝘳𝘢 𝘱𝘶𝘣𝘭𝘪𝘤𝘢𝘥𝘢, 𝘴𝘪𝘯𝘰 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴, 𝘦𝘯 𝘦𝘭 𝘢𝘤𝘵𝘰 𝘮𝘪𝘴𝘮𝘰 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘴𝘶 𝘰𝘣𝘳𝘢. 𝘌𝘴 𝘦𝘯𝘵𝘰𝘯𝘤𝘦𝘴, 𝘢𝘭 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳𝘴𝘦 𝘱𝘢𝘵𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘦𝘭 𝘴𝘦𝘤𝘳𝘦𝘵𝘰, 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘥𝘰 𝘴𝘦 𝘤𝘳𝘦𝘢 𝘦𝘴𝘵𝘢 𝘤𝘰𝘮𝘶𝘯𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘤𝘰𝘯 𝘴𝘶 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰. 𝘌𝘭 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘢𝘯𝘵𝘦𝘴 𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘭𝘢 𝘰𝘣𝘳𝘢 𝘩𝘢𝘺𝘢 𝘴𝘪𝘥𝘰 𝘰 𝘯𝘰 𝘭𝘦í𝘥𝘢, 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘦𝘭 𝘤𝘰𝘮𝘪𝘦𝘯𝘻𝘰 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘰𝘣𝘳𝘢, 𝘤𝘰𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘺 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘦𝘯 𝘤𝘶𝘢𝘯𝘵𝘰 𝘢 𝘵𝘢𝘭. 𝘠 𝘴ó𝘭𝘰 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢𝘳á𝘯 𝘢 𝘵𝘦𝘯𝘦𝘳 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰, 𝘦𝘯 𝘭𝘢 𝘳𝘦𝘢𝘭𝘪𝘥𝘢𝘥, 𝘢𝘲𝘶𝘦𝘭𝘭𝘢𝘴 𝘰𝘣𝘳𝘢𝘴 𝘲𝘶𝘦 𝘺𝘢 𝘭𝘰 𝘵𝘶𝘷𝘪𝘦𝘳𝘦𝘯 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘶𝘯 𝘱𝘳𝘪𝘯𝘤𝘪𝘱𝘪𝘰. 𝘠 𝘢𝘴í 𝘦𝘭 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘵𝘰𝘳 𝘯𝘰 𝘯𝘦𝘤𝘦𝘴𝘪𝘵𝘢 𝘩𝘢𝘤𝘦𝘳𝘴𝘦 𝘤𝘶𝘦𝘴𝘵𝘪ó𝘯 𝘥𝘦 𝘭𝘢 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦𝘯𝘤𝘪𝘢 𝘥𝘦 𝘦𝘴𝘦 𝘱ú𝘣𝘭𝘪𝘤𝘰, 𝘱𝘶𝘦𝘴𝘵𝘰 𝘲𝘶𝘦 𝘦𝘹𝘪𝘴𝘵𝘦 𝘤𝘰𝘯 é𝘭 𝘥𝘦𝘴𝘥𝘦 𝘲𝘶𝘦 𝘤𝘰𝘮𝘦𝘯𝘻ó 𝘢 𝘦𝘴𝘤𝘳𝘪𝘣𝘪𝘳. 𝘠 𝘦𝘴𝘰 𝘦𝘴 𝘴𝘶 𝘨𝘭𝘰𝘳𝘪𝘢, 𝘲𝘶𝘦 𝘴𝘪𝘦𝘮𝘱𝘳𝘦 𝘭𝘭𝘦𝘨𝘢 𝘳𝘦𝘴𝘱𝘰𝘯𝘥𝘪𝘦𝘯𝘥𝘰 𝘢 𝘲𝘶𝘪𝘦𝘯 𝘯𝘰 𝘭𝘢 𝘩𝘢 𝘣𝘶𝘴𝘤𝘢𝘥𝘰 𝘯𝘪 𝘥𝘦𝘴𝘦𝘢𝘥𝘰, 𝘢𝘶𝘯𝘲𝘶𝘦 𝘴í 𝘭𝘢 𝘱𝘳𝘦𝘴𝘪𝘦𝘯𝘵𝘦 𝘺 𝘦𝘴𝘱𝘦𝘳𝘦 𝘱𝘢𝘳𝘢 𝘵𝘳𝘢𝘯𝘴𝘮𝘶𝘵𝘢𝘳 𝘤𝘰𝘯 𝘦𝘭𝘭𝘢 𝘭𝘢 𝘮𝘶𝘭𝘵𝘪𝘱𝘭𝘪𝘤𝘪𝘥𝘢𝘥 𝘥𝘦𝘭 𝘵𝘪𝘦𝘮𝘱𝘰, 𝘪𝘥𝘰, 𝘱𝘦𝘳𝘥𝘪𝘥𝘰, 𝘱𝘰𝘳 𝘶𝘯 𝘴𝘰𝘭𝘰 𝘪𝘯𝘴𝘵𝘢𝘯𝘵𝘦, ú𝘯𝘪𝘤𝘰, 𝘤𝘰𝘮𝘱𝘢𝘤𝘵𝘰 𝘺 𝘦𝘵𝘦𝘳𝘯𝘰”.